Only three things to live

mary-oliver Mary Oliver, sept.10.1935, Single of the Day

 

 

 

 

Black water woods

Look, the trees
are turning
their own bodies
into pilars of light,
are giving off the rich
fragrance of cinnamon
and fulfillment,
the long tapers
of cattails
are bursting and floating away over
the blue shoulders
of the ponds,
and every pond,
no matter what its name is, is nameless now.
Every year
everything
I have ever learned
in my lifetime
leads back to this: the fires
and the black river of loss
whose other side
is salvation,
whose meaning
none of us will ever know.
To live in this world
you must be able

to do three things:
to love what is mortal;
to hold it
against your bones knowing
your own life depends on it;
and, when the time comes to let it go,
to let it go.”

 

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Beautiful Winter

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Jean E. Pendziwol e Isabelle Arsenault, Singles of the Day

 

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Once upon a northern night
while you lay sleeping,
wrapped in a downy blanket,
I painted you a picture.

It started with one tiny flake,
perfect
and beautiful
and special,
just like you.
Then there were two,
and then three.

Soon
the night sky filled with
sparkling specks of white
crowding
and floating,
tumbling down to the welcoming ground
until the earth was
wrapped in a downy blanket,
just like you.

(by “Once upon a Northern Winter”)

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Elegy XIX

DONNE   John Donne (22.4.1572 – 31.3.1631), single of the day

 

 

 

Elegy XIX. To his mistress going to bed 

 

Come, madam, come, all rest my powers defy,

Until I labor, I in labor lie.

The foe oft-times having the foe in sight,

Is tired with standing though he never fight.

Off with that girdle, like heaven’s zone glistering,

But a far fairer world encompassing.

Unpin that spangled breastplate which you wear,

That th’ eyes of busy fools may be stopped there.

Unlace yourself, for that harmonious chime

Tells me from you that now it is bed time.

Off with that happy busk, which I envy,

That still can be, and still can stand so nigh.

Your gown, going off, such beauteous state reveals,

as when from flowry meads th’ hill’s shadow steals.

Off with that wiry coronet and show

The hairy diadem which on you doth grow:

Now off with those shoes, and then safely tread

In this love’s hallowed temple, this soft bed.

In such white robes, heaven’s angels used to be

Received by men; thou, Angel, bring’st with thee

A heaven like Mahomet’s Paradise; and though

Ill spirits walk in white, we easily know

By this these angels from an evil sprite:

Those set our hairs on end, but these our flesh upright.

License my roving hands, and let them go

Before, behind, between, above, below.

O my America! my new-found-land,

My kingdom, safeliest when with one man manned,

My mine of precious stones, my empery,

How blest am I in this discovering thee!

To enter in these bonds is to be free;

Then where my hand is set, my seal shall be.

Full nakedness! All joys are due to thee,

As souls unbodied, bodies unclothed must be

To taste whole joys. Gems which you women use

Are like Atlanta’s balls, cast in men’s views,

That when a fool’s eye lighteth on a gem,

His earthly soul may covet theirs, not them.

Like pictures, or like books’ gay coverings made

For lay-men, are all women thus arrayed;

Themselves are mystic books, which only we

(Whom their imputed grace will dignify)

Must see revealed. Then, since that I may know,

As liberally as to a midwife, show

Thyself: cast all, yea, this white linen hence,

There is no penance due to innocence.

To teach thee, I am naked first; why than,

what needst thou have more covering than a man?

1669

Come out, New Year is here!

Lawrence_Ferlinghetti Lawrence Ferlinghetti, single of the day
Populist Manifesto No. 1
Poets, come out of your closets,
Open your windows, open your doors,
You have been holed-up too long
in your closed worlds.
Come down, come down
from your Russian Hills and Telegraph Hills,
your Beacon Hills and your Chapel Hills,
your Mount Analogues and Montparnasses,
down from your foothills and mountains,
out of your teepees and domes.
The trees are still falling
and we’ll to the woods no more.
No time now for sitting in them
As man burns down his own house
to roast his pig
No more chanting Hare Krishna
while Rome burns.
San Francisco’s burning,
Mayakovsky’s Moscow’s burning
the fossil-fuels of life.
Night & the Horse approaches
eating light, heat & power,
and the clouds have trousers.
No time now for the artist to hide
above, beyond, behind the scenes,
indifferent, paring his fingernails,
refining himself out of existence.
No time now for our little literary games,
no time now for our paranoias & hypochondrias,
no time now for fear & loathing,
time now only for light & love.
We have seen the best minds of our generation
destroyed by boredom at poetry readings.
Poetry isn’t a secret society,
It isn’t a temple either.
Secret words & chants won’t do any longer.
The hour of oming is over,
the time of keening come,
a time for keening & rejoicing
over the coming end
of industrial civilization
which is bad for earth & Man.
Time now to face outward
in the full lotus position
with eyes wide open,
Time now to open your mouths
with a new open speech,
time now to communicate with all sentient beings,
All you ‘Poets of the Cities’
hung in museums including myself,
All you poet’s poets writing poetry
about poetry,
All you poetry workshop poets
in the boondock heart of America,
All you housebroken Ezra Pounds,
All you far-out freaked-out cut-up poets,
All you pre-stressed Concrete poets,
All you cunnilingual poets,
All you pay-toilet poets groaning with graffiti,
All you A-train swingers who never swing on birches,
All you masters of the sawmill haiku in the Siberias of America,
All you eyeless unrealists,
All you self-occulting supersurrealists,
All you bedroom visionaries and closet agitpropagators,
All you Groucho Marxist poets
and leisure-class Comrades
who lie around all day and talk about the workingclass proletariat,
All you Catholic anarchists of poetry,
All you Black Mountaineers of poetry,
All you Boston Brahims and Bolinas bucolics,
All you den mothers of poetry,
All you zen brothers of poetry,
All you suicide lovers of poetry,
All you hairy professors of poesie,
All you poetry reviewers
drinking the blood of the poet,
All you Poetry Police –
Where are Whitman’s wild children,
where the great voices speaking out
with a sense of sweetness and sublimity,
where the great’new vision,
the great world-view,
the high prophetic song
of the immense earth
and all that sings in it
And our relations to it –
Poets, descend
to the street of the world once more
And open your minds & eyes
with the old visual delight,
Clear your throat and speak up,
Poetry is dead, long live poetry
with terrible eyes and buffalo strength.
Don’t wait for the Revolution
or it’ll happen without you,
Stop mumbling and speak out
with a new wide-open poetry
with a new commonsensual ‘public surface’
with other subjective levels
or other subversive levels,
a tuning fork in the inner ear
to strike below the surface.
Of your own sweet Self still sing
yet utter ‘the word en-masse –
Poetry the common carrier
for the transportation of the public
to higher places
than other wheels can carry it.
Poetry still falls from the skies
into our streets still open.
They haven’t put up the barricades, yet,
the streets still alive with faces,
lovely men & women still walking there,
still lovely creatures everywhere,
in the eyes of all the secret of all
still buried there,
Whitman’s wild children still sleeping there,
Awake and walk in the open air.

 

Manifesto populista. (Per i Poeti, con Amore) di Lawrence Ferlinghetti

Poeti, uscite dai vostri studi,
aprite le vostre finestre, aprite le vostre porte,
siete stati ritirati troppo a lungo
nei vostri mondi chiusi.
Scendete, scendete
Dalle vostre Russian Hills e dalle vostre Telegraph Hills,
Dalle vostre Beacon Hills e dalle vostre Chapel Hills,
dalle vostre Brooklyn Heights e dai Montparnasse,
giù dalle vostre basse colline e dalle montagne,
fuori dalle vostre tende e dai vostri palazzi.
Gli alberi stanno ancora cadendo
E non andremo più nei boschi.
Non è il momento ora di sedersi tra loro
quando l’uomo incendia la propria casa
per arrostire il maiale.
Non si canta più Hare Krishna
mentre Roma brucia.
San Francisco sta bruciando
La Mosca di Majakowskij sta bruciando
I combustibili fossili della vita.
La notte & il cavallo si avvicinano
Mangiando luce, calore & forza
E le nuvole hanno i calzoni.
Non è il momento ora di nascondersi per l’artista
sopra, oltre, dietro le scene,
indifferente, tagliandosi le unghie,
purificandosi fuori dall’esistenza.
Non è il momento ora per i nostri piccoli giochi letterari,
Non è il momento ora per le nostre paranoie & ipocondrie,
non è il momento ora per la paura & il disgusto,
è il momento solo per la luce e per l’amore.
Abbiamo visto le migliori menti della nostra generazione
Distrutte dalla noia ai reading di poesia.
La poesia non è una società segreta,
né un tempio.
Le parole & i canti segreti non servono più.
L’ora di emettere l’OM è passata,
viene l’ora di cantare un lamento funebre,
un momento per cantare un lamento funebre & per gioire
sulla fine in arrivo
della civiltà industriale
che è nociva per la terra & per l’Uomo.
Il momento ora di esporsi
nella completa posizione del loto
con gli occhi bene aperti,
il momento ora di aprire le nostre bocche
in un nuovo discorso aperto,
il momento ora di comunicare con tutti gli esseri coscienti,
tutti voi, “Poeti delle Città”
appesi nei musei, includendo me stesso,
tutti voi poeti del poeta che scrive la poesia
sulla poesia
tutti voi poeti di poesia da laboratorio
nel cuore- giungla d’America
tutti voi addomesticati Ezra Pound,
tutti voi poeti pazzi, sballati, malconci,
tutti voi poeti della Poesia Concreta pre-compressa,
tutti voi poeti cunnilingui,
tutti voi poeti da gabinetto a pagamento che vi lamentate con graffiti,
tutti voi ritmatori da metropolitana che non ritmate mai sulle betulle,
tutti voi padroni delle segherie haiku
nelle Siberie d’America,
tutti voi non realisti senza occhi,
tutti voi supersurrealisti autonascosti,
tutti voi visionari da camera da letto,
ed agitprop da gabinetto,
tutti voi poeti alla Groucho Marxista
e Compagni di ozio di classe
che restano inattivi tutto il giorno
e che parlano del lavoro di classe del proletariato,
tutti voi anarchici Cattolici della poesia,
tutti voi Neri Montanari della poesia,
tutti voi Bramini di Boston e bucolici di Bolinas,
tutti voi baby-sitters della poesia,
tutti voi fratelli zen della poesia,
tutti voi amanti suicidi della poesia,
tutti voi capelluti professori della poesia,
tutti voi critici di poesia
che bevete il sangue dei poeti,
tutti voi Poliziotti della Poesia-
Dove sono i figli di Whitman,
dov’è la grande voce che parla ad alta voce
con un senso di dolcezza & di sublimità,
dov’è la nuova grande visione,
la grande visione del mondo,
l’alta canzone profetica
dell’immensa terra
e tutto ciò che canta in essa
e il nostro rapporto con essa-
Poeti, scendete
Nelle strade del mondo ancora una volta
E aprite le menti & gli occhi
Con la vecchia delizia visuale,
schiarite la gola e parlate più forte,
la poesia è morta, lunga vita alla poesia
con occhi terribili e forza di bufalo.
Non aspettate la rivoluzione
o succederà senza di voi.
Smettete di mormorare e parlate ad alta voce
con una nuova poesia gridata
con una nuova comune-sensuale “comprensione-pubblica”
con altri livelli soggettivi
od altri livelli sovversivi,
un diapason nell’orecchio interno
per colpire sotto la superficie.
Del vostro dolce Io che ancora cantate
Ancora esprimete “la parola en-masse”-
Poesia il veicolo comune
per il trasporto pubblico
verso luoghi più alti
di altre ruote che possono portarla.
Poesia che ancora cade dai cieli
dentro le nostre strade ancora aperte.
Loro non hanno ancora innalzato barricate,
le strade animate ancora con visi,
uomini & donne attraenti camminano ancora qui,
dovunque ancora attraenti creature,
negli occhi di tutti il segreto di tutti
qui ancora sepolto,
i selvaggi figli di Whitman qui ancora dormono,
si svegliano e camminano nell’aria aperta.

The seven last words, 2

Mark Strand, single del giorno

The seven last words, 2

 

 

 

 

 

 

There is an island in the dark, a dreamt-of place

where the muttering wind shifts over the white lawns

and riffles the leaves of trees, the high trees

that are streaked with gold and line the walkways there;

and those already arrived are happy to be the silken

remains of something they were but cannot recall;

they move to the sounds of stars, which is also imagined,

but who cares about that; the polished columns they see

may be no more than shafts of sunlight, but for those

who live on and on in the radiance of their remains

this is of little importance. There is an island

in the dark and you will be there, I promise you, you

shall be with me in paradise, in the single season of being,

in the place of forever, you shall find yourself. And there

the leaves will turn and never fall, there the wind

will sing and be your voice as if for the first time.

 

C’è un’isola nel buio, un luogo di sogno

dove il vento mormora sui prati bianchi

e accarezza le foglie degli alberi, alti,

screziati d’oro, in linea sui viali;

e i nuovi arrivati sono felici

di essere i resti di seta di qualcosa

che sono stati ma non sanno ricordare;

si muovo al suono delle stelle, che pure è immaginato,

che importa; le colonne levigate che vedono

forse sono solo fasci di luce, ma per chi

continua a vivere nel fulgore dei suoi resti

questo conta poco. C’è un’isola

nel buio e tu sarai lì, te lo prometto, tu

sarai con me in paradiso, nell’unica stagione dell’essere,

nel luogo del per sempre, tu troverai te stesso. Lì

le foglie muteranno colore e mai cadranno, il vento

canterà e sarà la tua voce, come se fosse la prima volta.

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